Было грустно, написала...

Она не терпит крика,
Она не ходит в клубы,
Она переживает боль,
Стискивая зубы.
Кофейня, горячий шоколад и
Молоко...
Она сама тот человек,
С которым ей легко.
Он не зовет ее по имени -
Боится спутать,
Ему кажется, что об этом
Не стоитт думать.
Она сомневается и каждый раз
Пытается любовь
В синеве его глаз.
Не звонит ему первая - ведь
Он женат,
Об этих отношениях не знает
Даже ее брат.
Осудить ее легко, она сама
Не прочь...
И вот опять

Путь к успеху усеян рисками и ловушками.

Вот такая тема возникла с подачи двух совершенно разных людей. Эта тема уже давно будоражила мой разум и воображение, но, видимо, не хватало последнего импульса.

Сначала хотела было рассмотреть вопрос попроще – о самооценке. Потом он вывел меня на вопрос о самоотношении, и, как выяснилось, это совсем не одно и то же, хотя в каком-то аспекте они друг с другом коррелируют. Следующим этапом оказалось переживание самоценности как таковой, но на эту тему написать чего-нибудь по существу уже практически невозможно – в чем ценность-то этого «само»?

Шелестнул он листвою зеленых вершин
Пролетел и разбился о скалы
Пастушок, что летает по небу один
Средь небесных отар небывалых.

Раньше рядом он был, человеческий род
Каждый день с ним как с другом встречался
А теперь ветер старых друзей позабыл -
С ним никто столько лет не общался.

Каждый день он летит, за стеклянным окном
И порой в эти окна стучится
Только людям вдруг стало совсем все равно
Что за стенами дома творится

Кто-то скажет - глупец, кто наживы не ждет
Что ему нечем будет кормиться
Только ветер бродягу, как друга поймет
И поможет найти, где укрыться.